Triste

Triste. E não tem outra palavra. Triste pela minha avó que está partindo. Triste pelo meu avô que não quer deixá-la sozinha nem um minuto. Triste pelos agrados que ele faz na mão dela com cara de amor que já dura mais de sessenta anos. Triste por saber que ela já foi, mas tenta não ir. Triste pra caralho, de uma dor que não se explica, de um amor que não se mede. Triste por eles que estão se separando apesar de não quererem. Triste por ter que trabalhar e não poder ficar ao lado dessa mulher, que é mesmo uma guerreira. Triste porque ela não vai conhecer meus filhos. Triste porque ele não vai me ver entrar na igreja - mesmo tendo abastecido a minha infância com histórias incríveis de noivas. Triste por não poder mais conversar com ela. Feliz por saber que ela construiu essa família linda e grande ao redor dela, mas triste por saber que essa família linda e grande não continuará junta quando eles não estiverem mais aqui. Triste e com medo pelo Natal que se aproxima. Medo de não aguentar ver a dor dele em perder o grande amor da sua vida. Com medo de como ele vai ficar ao vê-la partir. Desesperada de pensar que ele vai embora junto com ela. Triste por perde-los juntos. Triste, triste, triste, pequena e vazia por saber que amor igual a esse é difícil de se ver. Triste por não poder mais vê-los andando de mãos dadas e de não ouvir mais eles se chamando de mem e bem. Triste e vazia. Vazia e fraca. Fraca e com vontade de abandonar o meu amor. Não tenho mais amor. Não quero mais amar. Tenho raiva. Tenho mágoa. Acabou. Triste.