mosca na sopa

eu não sei por quê eu desconfio.

mas tem alguma coisa nele que não me convence.



sim, ele é bacana, inteligente, talentoso, carinhoso. ele sabe cozinhar, e sem deixar bagunça na pia nem chamar a atenção pro grande trabalho que está tendo ou pra como aquele é um quitute digno da haute cuisine contemporânea - coisa que, convenhamos, é bem difícil de encontrar num homem. mais: ele gosta de literatura. gosta mesmo, de verdade, leu os livros que eu li e leu outros que eu não li e a gente conversa bêbados sobre cortázar e gabriel garcia márquez e dostoievski e jorge amado e... cara! isso é foda de bom. ele tem opiniões parecidas com as minhas a respeito de política e o mundo em geral. ele é um doce comigo quase o tempo todo. ele disse que estava apaixonado como não se apaixonava há muito tempo e me pediu em namoro que nem história em quadrinhos. ele na maioria das vezes não liga pras minhas criancices. ele tem a pegada (suspiro!).

e pra não dizer que ele é perfeito demais (porque aí seria fácil): sim, ele esquece de ligar (às vezes), ele atrasa (muitas vezes), ele fica bêbado e combina coisas e esquece delas no dia seguinte, ele fica com sono e de ressaca e dorme por horas seguidas na minha cama enquanto eu poderia muito bem estar na rua fazendo outra coisa ou sozinha na minha casa em paz fazendo depilação nas pernas. ele pára de prestar atenção no que eu estou falando. ele fica me enrolando até o limite pra ir embora de um lugar em que só ele está se divertindo. não, ele não é perfeito demais.

mas tem um bichinho dentro de mim, uma mosquinha pousada no meu coração. eu não sei se é o jeito que ele me olha às vezes (mas páro pra pensar e acho que não é), ou se é alguma coisa no jeito dele me beijar (hmmm... não), ou se é o jeito que ele diz que me adora (ele parece de fato sincero). tem alguma coisa irreal, pouco palpável, alguma coisa inconsistente. mas eu não consigo nem chegar perto de descobrir o que é. ou nem mesmo se é só uma insegurança minha. meu coração aperta mas eu não tenho a menor idéia de onde vem a facada. ou de onde virá.

que medo, porra!