O pecado mora ao lado

Ele fala manso. Tem um metro e oitenta e tralalá, uma barba grande e bonita, camisas sempre de muito bom gosto, um cheiro de macho e um jeito de falar "Malviiiina, Malviiina" toda vez que eu vou pegar um papel na impressora que me dá calafrios. Quando estamos conversando, ele vai falando cada vez mais perto, cada vez mais devagar, com um olhar profundo de fazer enlouquecer... Quando surge uma situação para um abraço, o que é raro mas acontece, esse abraço é longo, querendo sentir todo o corpo.
Quando a carência é quase mortal - eu devo ser ninfomaníaca: estou há três semanas sem sexo e estou a beira de um ataque de nervos - eu fico olhando ele de longe. Conto os dias pra essa merda de Copa acabar só pra ele voltar a sentar pertinho. Só pra ouvir "Malviiiina, Malviiina", toda vez que vou pegar uma folha na impressora. Às vezes ele não fala, só levanta a cabeça, e me dá um sorriso malicioso com aquela boca que já diz tudo, mesmo não dizendo nada. (Mal sei como ele se chama mas entendo o que ele quer...)
É o típico homem de trinta anos, de cabelo pouco, barriga que denuncia a cerveja das suas longas noites boêmias pela vida e a sua cadeira cativa no bar. Delícia é vê-lo trabalhar quando pega uma folha, com a caneta na mão e faz cara de cabeça pensante. E é bom jantar com ele quando é o único homem no meio de muita mulher. É bom vê-lo feliz e é bom dar risada de suas histórias. Sempre muito galanteador.
Mas, além dele ser do trabalho, de já ter destruido o coração de muitas mulheres porque não quer se envolver e além de ser lindo, gostoso, inteligentíssimo e muito engraçado....
Ele Come Puta... E aí, aiai, não dá.