era sábado, e chovia. não tinha frio, que era verão. mas chovia e chovia. e o bilhete-desenho guardado na gaveta doía. doía não: incomodava. a eterna dúvida de se atirar ou não no precipício. mas dessa vez era pior, ela pensava. e chovia.

não que houvesse música, pois não havia. havia, sim, algo tocando na antiga vitrola encostada no canto. mas não que preenchesse. a chuva se sobrepunha aos acordes. e o bilhete, lápis preto borrado, dobrado no meio - ah, que pena, já um pouco amassado - em outro cômodo da casa mas tão presente como se ela ainda estivesse escrevendo (desenhando?). desenhara as letras com um cuidado tão desajeitado quanto o modo que conduzira tudo até ali.

o vinho não estava dos melhores. e chovia. o i-ching inacreditavelmente direto, como às vezes acontece. duas perguntas sobre o mesmo tema, duas respostas que se completaram. tão absurdo que deu ainda mais medo de seguir o que ele dizia - embora ele dissesse exatamente o que ela gostaria de ouvir. ela era o tipo da pessoa que não acredita nas coisas que são ditas exatamente como ela gostaria que fossem. e chovia.

a oportunidade tão perto e tão longe: como tentar agarrar a própria sombra. a decisão tão óbvia, mas a iniciativa tão difícil. inerte como a chuva que chovia ritmada. ela chovia também, inerte e ritmada. sem ânimo para os raios que consomem de vez em quando e com medo dos trovões que vêm depois deles.