homenagem

(...) e não fui eu, nem nada que eu pudesse escolher. as coisas simplesmente aconteceram assim.

desde a última cerveja, e por não estarem distraídos. tudo começou a ir pro lado errado, a conversa rolou mal, a cerveja ficou mais quente, o tempo ficou mais curto. amigos tão bons e tão desnecessários apareceram, e tudo ficou mau. mau e não mal. mau, simples assim.

e às vezes parecia que não, como naquela vez da fita colorida, e teve ácidos dourados e robert crumb. mas aí. todas as vezes igual. e a chata a encher o saco com a história da barata, que é isso e aquilo, e o grito que sai e não. sai. e entra no mar. mar é mar, simples assim, pô. não tem essa sutileza toda que vocês fingem. não fingem. mulheres. ah... só macabéa vale a pena. macabéa porque morre atropelada esperando marido. marido de olhos verdes rico rico. assim. gringo. mudo. rico.

e ai. trezentosecinquentaeoitoaisseguidos. e quanto. egosofrimento. que não sabe de onde vem, mas ai. e não sabe não. porque não vem, não tem. e é mentira que os escritores passam anos escrevendo livros de cem páginas. eles escrevem tudo em três dias e passam o resto do tempo gastando o adiantamento da editora. e sofrendo. ai.

escrever é a coisa mais simples do mundo. jogue-se ali meia dúzia de pontos e vírgulas e travessões e palavras sonoras e frases de efeito sem parecerem. cobre caro, diga que demorou. dois anos e meio. grite de vem em quando, ou recuse-se a dar entrevistas. ou dê em cima do chico buarque. ou seja cego. ou escreva perversões. as opções são muitas.

(...) e aí não soube. mais. às vezes não sei se estou. às vezes acho que me acertei. engano. quero estar errada. quero estar certa. ai.

a chata. insuportavelmente feminina.

eu não. de mim já basta.

eu.