cantem comigo

Não consigo escrever, nem chorar, nem pensar, nem chegar a nenhuma conclusão. Aperto mata, gente. Ser infeliz não pode, quer fugir não pode, enfrentar, nem tem o que, pensar, nem gaste os neuronios, a decisão está tomada. Firmão? Igual prego na areia...A mão? No bolso, tateando o dinheiro, o cigarro, o beck, a salvação que não virá. As pernas tortas, o coração ferido, os olhos alegres porém muito tristes, o sangue alcoolico, os dentes batendo, a cabeça virando, sempre pra porta, qualquer que seja ela, esperando nada porém tudo. Talvez um sentido para alguma coisa. Não tem.
Sempre triste, e eu não era assim. Já não se encantam mais, o que se perdeu pelo caminho desisti de tentar entender, e estou certa de que não vou achar nunca mais. Tudo muito simples, já que é assim, pra que a dor??Só vejo tristeza neste caminho errado, mas quem disse que o certo é o melhor? O certo é uma grande bosta, e eu odeio. Assim como odeio minhas postagens fossa neste blog, adoraria falar mais te quiero con lemón, simplesmente. Não te quiero mais, nem con lemón nem com nada, mas a linha entre amor e ódio, raiva e adoração, rancor e devaneios, desejo e repulsa...é embaçada demais.
Que embaço, minha gente!!!
Tudo isso -- ou nada disso -- porque sou besta. Uma besta, besta besta.
Não tenho histórias engraçadas, nem sacanas, nem bonitas pra entreter vocês, gente.
Então vou cantar a música da barata.