A chata sou eu

Uma das piores coisas de ser casada é que a gente descobre o quanto é chata. O quanto pegamos no pé, enchemos o saco, aporrinhamos e tudo aquilo que sempre achamos que não íamos fazer. É isso mesmo negona. Eu sei que você provavelmente é solteira e acha que com você não vai ser assim. Tudo o que eu tenho a dizer é: boa sorte. Boa sorte para quando seu marido jogar as roupas sujas no chão todos os dias (repito: todos os dias), para quando ele colocar a colher suja de molho de tomate na toalha de mesa todas as noites (repito: todas as noites), para quando ele deixar a louça suja na pia por uma semana até você não agüentar mais e lavar, mesmo sabendo que da última vez sucumbiu também.
Minha cara, senta e respira porque lá vem uma coisa que ninguém te contou: seu marido será seu primeiro filho. Eu sei que você não está acreditando muito em mim, que acha que não liga para essas coisas, que é frescura minha... Eu não queria dar uma de tia velha, mas já que esse desabafo só pode estar saindo da Dona Norma que vive dentro de mim, não me contenho: você vai ligar, sim. Você vai querer ordem no seu lar (isso mesmo, essa palavra que já vem com bobs no cabelo: lar), e vai perceber que um me-ni-no está querendo sabotar seus planos...
Você é moderna. Você acredita na divisão de tarefas. Você tem dinheiro para pagar uma faxineira. Atenuantes, meu bem, atenuantes. Sou casada com um homem que cozinha maravilhosamente e adora pilotar o fogão, que arruma a cama todos os dias quando eu saio antes dele de casa, que lava a louça com uma periodicidade razoável. Mas não adianta. Volta e meia preciso virar para ele e dizer (com raiva, com dengo forçado, dependendo do meu humor): será que dá para você tirar as roupas do varal uma vez na vida? (Ou colocar o lixo para fora ou apagar a luz do quarto ou guardar o sapato na porra da gaveta ou qualquer outra dessas tarefas tediosas mas necessárias em prol da tal da ordem).
Um dia você vai fazer isso. E não ache que eu estou rogando praga, não. (Agora imaginei a Dona Norma de bobs no cabelo e um estranho brilho no olhar, à beira de um poço gritando: se eu cair, todo mundo cai também!)
E quer saber o pior? Ele não fará isso sequer uma vez. Sabe por que? Ele não liga para essas coisas. Se você deixar todas as suas roupas espalhadas pelo chão porque não conseguia achar nenhuma para ir àquela festa apesar de seu armário estar lotado de paças que você adorava 1 mês atrás, ele simplesmente pulará as roupas tentando não pisar em nenhuma e deitará tranqüilamente na cama, acenderá o cigarro e lerá seu livro preferido pela quarta vez.
Moral da história: a chata é você. E cuidado, porque assim você fica parecendo a sua mãe.